tras meses de desearnos con misterio

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tras meses de desearnos con misterio
llegó el ansiado beso enamorado
el tímido secreto revelado
suspiro por tu estampa de hombre serio
que oculta a un niño pícaro y despierto
que juega con su gracia y me deshace
que hace que mi sueño se embarace
de vida juntos calma y desconcierto
con ese beso todo nos dijimos
mi casa o tu casa preguntaste
y yo dije tu casa y me miraste
pagamos las cervezas y nos fuimos
caminado despacio de la mano
embriagados de amor y primavera
con dulce cachondez y borrachera
dejando la ciudad en tercer plano
el sexo fue con miedo y agitado
nuestro primer encuentro accidentado


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me comieron la lengua los ratones

Para Alón

me comieron la lengua los ratones
y respiro callada en estos días
y no hay versos poemas melodías
con que pueda llenar estos renglones
ya quisiera sembrarles la palabra
al calor de las rimas germinada
mas mi mente es cual tierra saturada
y la noche a su paso sólo labra
surcos grises estériles caminos
anegados de blanco y la laguna
no permite nadar a musa alguna
y sumerge al sentido en torbellinos
no es asunto que requiera de un doctor

lo que urge es un buen gato cazador

teatro de sombras

quien te llevó dejó aquí tu sombra
atada a un lado de la sombra mía
y el sol que insiste en mi camino nombra
la ilusión terca de tu compañía
mancha indeleble cuerpo inaprensible
que de la mano llevo por la vida
contorno cierto imagen ostensible
de tanta ausencia que jamás se olvida
sutil retazo de agujero negro
en comunión con mi vagar errante
figura frágil forma con que integro
un cuadro fantasmal y sin semblante
triste comedia que tendrá su broche
en un telón que caiga con la noche

pero

refutar el mutismo con urgencia
el silencio que ahueca los sentidos
buscar la quinta pata a la existencia
en interlocución con los latidos
subirme a la deriva de un discurso
para nacer en él y renovarlo
aunque parezca incierto su decurso
cargar con el suspenso soportarlo
eso quisiera hacer con mi conjuro
de toda conclusión el adversario
que objeta sin objeto sin futuro
escrito que se escribe innecesario
y que conjuga urgente sosteniendo
que soy pero devengo escrisiendo

cumpleaños

de un hombre que murió a la edad de Cristo
y en vida no llegó a ser abuelo
yo soy la nieta póstuma y el duelo
cruzó generaciones y fue visto
en ojos de mi padre cuando alzaba
a la primera hija de su hija
y en su felicidad por la rendija
de la orfandad un frío se colaba
un soplo que apaga en este año
sesenta y seis velitas susurrando
“el doble de su edad” y festejando
mi padre nos sonríe y no es extraño
que en diálogo entre risas hijas nietas
de su temprana cruz vele las grietas

dos pornosonetos dos

cuando me intima así tu espada enhiesta
empiezo a secretar adrenalina
me veo apuñalada en una esquina
del colchón somnoliento de la siesta
pupilas y pezones en alerta
indican el momento de la huida
comienza a preparase mi guarida
y entonces soy la yegua más despierta
dispuesta a cabalgar hasta la cima
a hacerle frente a toda aquella juerga
no le temo a la altura ni a tu verga
la tengo dominada estoy encima
y en premio a mi gozada valentía
acabamos muriendo de alegría

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cogernos en un cuarto con espejos
es potenciar deseos al cuadrado
sentir que este placer multiplicado
se expande y se contrae en los reflejos
de cópulas y espéculos amables
banquetes que nos colman los antojos
las ganas de rodearnos con los ojos
espaldas nucas culos adorables
yo soy esa morocha que te besa
y vos el tipo que con fuegos lentos
hace girar la rosa de los vientos
en ángulos y aristas de la pieza
somos esa pareja y este abrazo
en la cama que surca el cielorraso

petit unísono

pentagramar el cuerpo con caricias
con ansias fugas piel bocas difusas
llevando el pulso hasta las semifusas
haciendo confluir nuestras cadencias
es nuestro paraíso transitorio
es con el tiempo arreglo convenido
para sentir que al fin lo hemos asido
aunque el instante es ya premonitorio
de todo lo que pronto se dispersa
en silencios siempre desentonados
en ruidos secos ecos desfasados
las claves en las que el deseo versa
pues sería la eterna sincronía
la muerte tan monótona tan fría